Diffusion juin 2020

La région PACA et la Corse sont particulièrement exposées aux espèces exotiques envahissantes, dont certaines, représentent une menace pour la biodiversité, l’économie et la santé humaine. A terme, elles risquent de modifier durablement nos paysages et de nos écosystèmes. A travers des exemples typiques du monde animal et végétal et en s’appuyant sur les propos de naturalistes, sociologues et écologues, ce documentaire, mené comme une enquête, pose clairement la responsabilité de l’homme dans ce processus et porte un regard plus apaisé sur ce phénomène, hors des poncifs et des discours dramatisant.
 

Les envahisseurs from Arnaud Gobin on Vimeo.

Diffusions octobre 2019 et juin 2020

Sentir et ressentir nous entraîne dans l’univers discret des aromaticiens et des parfumeurs de marque. Il nous fait découvrir les richesses surprenantes du sens olfactif et l’histoire insolite de notre rapport complexe à l’odorat. Il interroge également sur l’emprise des parfums et des arômes. Quel est leur rôle aujourd’hui dans une société de plus en plus aseptisée, où l’on s’est mis progressivement à chasser les « mauvaises » odeurs et à recréer des saveurs plus « vraies » que nature ? Qu’est-ce que ces senteurs révèlent de notre personnalité et de nos blessures ? Et comment influencent-elles nos relations sociales ?

Sentir et Ressentir from Arnaud Gobin on Vimeo.

L’employée épluche mon passeport au comptoir d’enregistrement. Oui, je m’appelle Alex Dembsky et c’est bien moi sur la photo. Il paraît que j’ai eu un jour vingt-sept ans. Quand ? Je ne sais plus, mais c’était pas hier. Je me suis arrêté de vieillir à l’âge de Jim Morrison, Janis Joplin et de tous les clamsés du Forever 27 Club. Pour être honnête, j’ai pas inventé l’élixir de jouvence, je fais juste semblant d’oublier mes anniversaires à la manière d’une bourgeoise liftée. Je vis au présent. Le temps qui passe me fout les jetons, surtout ces derniers temps. Même si vous vous en fichez, sachez aussi que je suis biologiste, spécialiste des cétacés. Mes ancêtres polonais m’ayant légué un teint pâle et une tignasse blond cendré on me surnomme naturellement « Beluga », « Bélou » pour les intimes. Comme je suis gourmand, mon embonpoint me vaut aussi de la part de quelques cons le sobriquet de « Moby Dick ». Je les emmerde ! Le jour où on n’aura plus rien à bouffer, ils crèveront avant moi. Mon petit sac à dos disparaît sur le tapis roulant. La nana me tend une carte d’embarquement avec un sourire crispé.

Porte B. Je vide mes poches avant de passer le portique. L’agent de sécurité me confisque le caillou ramassé près de la maison des Carbery. Il pense que je vais déménager l’Irlande pierre par pierre ou attaquer le pilote à coups de galet. Humour ? Je mets quelques minutes à réaliser que le vigile est sérieux. Je crois rêver ! J’essaye de négocier. Rien n’y fait. « Rules are rules ». La petite tortue en granit vert échoue dans une corbeille en plastique. Cet abruti vient d’aggraver mon humeur de chien. Le troupeau embarque. Je le rejoins sans enthousiasme. J’entre dans la carlingue en dernier. Il ne reste qu’une place de libre. Je suis maudit ! Mon voisin est un gamin qui voyage seul avec son badge autour du cou. Je le vois déjà s’agiter près du hublot. Il a plutôt intérêt à fermer son clapet pendant une heure. C’est vraiment pas le moment de me contrarier. Dépressurisation… masques à oxygène… gilets de sauvetage sous les sièges… je serre déjà les fesses. Mon ventre cache la boucle de ceinture. L’hôtesse doit se pencher pour s’assurer que je suis bien attaché. Hurlement des réacteurs. C’est parti !

Je ne décolle pas de Dublin comme prévu. Hier j’ai loupé l’avion. Saleté de bagnole ! Je venais à peine de quitter Julia quand le moteur s’est mis à hoqueter. Deux bornes plus loin, c’était la panne en rase campagne. J’ai vérifié les fusibles, soulevé le capot et soufflé dans les cosses de bougies. Je me suis acharné sur le démarreur jusqu’à épuiser la batterie, impossible de repartir. La Japonaise s’était fait harakiri. J’ai appelé le loueur. La petite agence de Nenagh n’avait plus une seule voiture disponible. J’ai râlé comme un phoque, mais ça n’a rien changé. Ils m’ont envoyé un garagiste. J’ai attendu une bonne demi-heure en regardant les vaches brouter. Quand la cavalerie s’est pointée, j’avais déjà fait une croix sur mon avion. Le type a démonté le carburateur sans trouver la cause du problème. Il a hissé la caisse sur sa remorque. Je lui ai demandé de me ramener au manoir. Le van de Julia n’était plus là. Elle avait dû emprunter une autre route. Je suis reparti dans la dépanneuse. Le mécano se roulait le même tabac moisi que Garret, le matelot du John Oxley. L’odeur a failli me rendre malade. J’ai pu modifier mon billet pour le vol de ce matin. Sinon je serais rentré en ferry ou à la nage. Je me suis enfilé un chicken ships devant la gare avant de sauter dans le premier train pour Cork. J’ai traîné jusqu’au soir dans le quartier historique. J’ai écumé quelques pubs et je suis allé me coucher. La chambre que j’avais louée chez une mamie puait la naphtaline. Ce qui m’angoisse depuis hier, c’est que je n’ai pas pu joindre Madhi. J’ai encore essayé depuis la salle d’embarquement. Son portable est toujours sur répondeur et le fixe de Shirley n’a plus de tonalité. Je trouve ça vraiment inquiétant.

« Température extérieure huit degrés. Veuillez rester assis jusqu’à l’extinction du signal lumineux…». Je respire mieux. Des militaires arpentent le terminal mitraillette en bandoulière. L’aéroport de Gatwick grouille de flics. Je vais prendre l’express qui me déposera à Victoria. Ce n’est pas une bonne idée. Les quais sont bondés. Le trafic est complètement perturbé. Des annonces par haut-parleurs invitent les voyageurs à se rabattre sur les navettes routières. Dehors, la situation n’est pas meilleure. Les bus sont pris d’assaut. Je me résigne à faire la queue pour choper un taxi. L’attente est interminable. Je tente une fois de plus de joindre Madhi sans résultat. C’est enfin mon tour. Un black charge mon sac dans le coffre en roulant des yeux à la Louis Armstrong. J’ai pris place dans un tacot sous protection divine. Accrochée au tableau de bord, une Sainte Vierge phosphorescente agrippe son lardon dans les virages. Un chapelet se balance au rétroviseur pendant que des chérubins autocollants jouent de la trompette sur les accoudoirs. Il ne manque plus que les cierges et l’encens. À l’entrée de Brixton, nous doublons plusieurs véhicules des Security Companies, puis des patrouilles à cheval comme à la parade. Je n’ai jamais vu autant de bobbies en gilet fluo dans les rues. L’état d’urgence a été décrété ? On a enlevé la reine ? Je n’ai pas entendu une seule info depuis deux jours. J’interroge le chauffeur sur cette flopée d’uniformes. Il cesse de fredonner son gospel.

— C’est à cause de l’attentat, sir, me répond-il avec gravité.
Le mot me fige sur la banquette.
— Quel attentat ?
— Hier soir, un engin a explosé dans le métro entre Bond Street et Green Park. Il y a des contrôles partout. Ça fiche la pagaille dans la circulation et dans les gares.
J’ai un mauvais pressentiment.
— Il y a beaucoup de victimes ?
— Oh ! yes my God. Le Seigneur a rappelé à lui dix-neuf innocents, dont quatre petits jeunes. Faudra prier pour eux, sir. La bombe a blessé aussi une centaine de personnes. Aux infos, ils ont dit qu’un voyageur courageux avait cassé une vitre pour la jeter dans le tunnel juste avant que la rame entre dans la station. Sinon, ça aurait fait un carnage. L’homme a été déchiqueté. Croyez-moi, sir, pour son sacrifice il montera au paradis avec la Croix de Georges.
« Quatre petits jeunes ». La précision me terrifie. Je pense à mon fils Madhi. J’ai les lèvres qui tremblent.
— À quelle heure ça s’est passé ?
— Quand tout le monde rentrait du travail. Ces damnés bandits voulaient tuer beaucoup de gens.

J’essaye de me maîtriser pour réfléchir. Si Shirley et Mahdi avaient été dans le métro à ce moment-là, Édouard m’aurait rappelé. Mais alors pourquoi les téléphones sonnent-ils dans le vide ? Je poserai mon sac plus tard. J’impose au chauffeur un changement de direction vers Portobello Road. Si Shirley n’est pas chez elle, Abby pourra m’expliquer ce qui se passe. Après une série de détours et de raccourcis à rallonge, le taxi se gare enfin en double file. Je demande au black canonisé de m’attendre en laissant tourner le compteur. Je remarque immédiatement que les volets sont fermés. Je me laisse envahir par la panique. Mes jambes sont en coton. J’ai du mal à monter les marches du perron. Je frappe. Personne ne m’ouvre. Je ne perçois aucun bruit à l’intérieur. Je cogne plus fort. Ça ne sert à rien. Je passe chez Abby. Chez elle aussi les rideaux sont tirés. Pourtant à cette heure-ci, la garde-malade devrait être présente. J’entends bien la sonnette et les sifflements du cacatoès. Abby a peut-être été emmenée à l’hôpital. Ça expliquerait tout. Cette idée me peine, mais elle me rassure. Madhi serait simplement retourné m’attendre à la maison. J’appelle chez nous. Il ne décroche pas. Le cauchemar de l’attentat revient au galop. Je tourne machinalement la poignée de la serrure. La porte n’est pas fermée. J’entre dans le vestibule obscur. Attaché à son perchoir, Coco se met à hurler des « Grüss Gott » stridents. J’allume l’interrupteur de l’escalier et je grimpe au premier. Je veux m’assurer qu’Abby n’est plus chez elle. Je pousse la porte de sa chambre. Une odeur d’urine et de fruit pourri me prend à la gorge. Je distingue une forme dans le lit. Je m’approche doucement. Si Abby dort, je ne veux pas la réveiller en sursaut. Je m’incline vers elle. Elle serre contre sa poitrine le précieux flacon de parfum en forme de perruche. Son autre bras pend le long du drap. Je le repose sur la couverture. Les articulations sont raides. La main est froide. Je soulève un coin de l’oreiller. Son visage est livide. Du bout des doigts, je relève ses paupières gonflées. Les yeux sont vitreux. Un frisson me parcourt. Abby est morte, abandonnée à son sort comme une sans-abri au fond d’une cave. Je suis secoué. Je quitte la pièce en réprimant un haut-le-cœur. L’air frais m’empêche de tomber dans les vapes. Je claque la portière du taxi en pataugeant dans la cinquième dimension. Les craintes et les doutes me chahutent. Il faut d’abord que je sache si Madhi et Shirley sont parmi les victimes de l’attentat. Ensuite je raconterai mon histoire aux flics. Hors de question que je retourne voir le bigorneau du commissariat d’Hampstead. Je bredouille une nouvelle adresse. Le taxi redémarre. Je suis emporté dans une tornade d’émotions. Le chauffeur essaye de reprendre la conversation. Je suis incapable de lui répondre. Il en perd sa foi et sa bonne humeur. Nous sommes bloqués dans les embouteillages. Au terme d’un trajet fastidieux, il me largue sans regret devant l’entrée de New Scotland Yard.

 

Une évocation des prisonniers qui se sont succédé dans les geôles du Fort Royal sur l’île Sainte Marguerite

AMDA / France 3 PACA

Diffusion février 2017

Célestin Freinet, l’homme de la méthode

L’œuvre et le destin du célèbre pédagogue Célestin Freinet

13 production / France 3 Méditerranée

Diffusion septembre 2004

De Lamartine à Internet

Un épisode de l’histoire de la Presse Quotidienne Régionale

ERE Production / France 3 Lorraine

Diffusion décembre 2003

Policiers sous l’occupation

La répression politique

La répression raciale

Résistance et épuration

Une nouvelle police

4X26 minutes.

Zeaux Production / Toute l’Histoire

Diffusion chaîne Toute l’Histoire, octobre 2003

TV5, septembre 2004

Collection « Insolites »

Les mille étangs

Le chevalier aux deux visages

L’affaire Prince

La Dévorante

4X26 minutes

Mystères et énigmes en Bourgogne Franche-Comté

Momento /interrégionale France 3

Diffusion courant 2002.

Collection « mémoire de Bourgogne »

Une histoire de goût

Une histoire de Famille

La Saint-Vincent tournante

3X26 minutes

Carmin Films / France 3 Bourgogne Franche-Comté

Diffusion courant 2000

Une main pour toi, une main pour le navire

Un film qui relate le déroulement d’un stage de réinsertion à bord du célèbre trois mats barque Le Belém

France3 BFC / Fondation Caisse d’Épargne.

Diffusion avril 1998

24 heures avec

Une apnée dans la gare de Dijon, la seule gare de France ouverte jour et nuit, sans interruption

France 3 Bourgogne Franche-Comté.

Diffusion mars 1997

Le Pays de Montbéliard

Une visite multithématique de cette région Franc-comtoise

France 3 Bourgogne Franche-Comté.

Diffusion janvier 1996

Les Compagnons de Norges

Une découverte de la plus grande communauté Emmaüs de France, celle de Norges et de ses « satellites » en milieu rural

2X26 minutes

France 3 Bourgogne Franche-Comté

Diffusion mai et octobre 1995

Ce Jour-là

Une évocation du cinquantenaire de la Libération à travers une série de témoignage de ceux et celles qui, à titre divers, on vécu « ce jour là »

France 3 Bourgogne Franche-Comté.

Diffusion Juin 1994

Diffusion octobre 2016

Ah les « zanimaux »… les « zanimaux » quand ils ne nous laissent pas totalement indifférents nous les adorons jusqu’à la zoolâtrie, ou ils nous inspirent des terreurs irraisonnées venues du fond des âges. Entretenues dès l’enfance par les contes et les légendes, par les illustrations des livres, par les images de la télévision, du cinéma et de la publicité, nos amours et nos craintes se sont faites bien sélectives et bien changeantes au fil du temps. Le loup si cruel, les nobles félins, le requin vorace et le dauphin si mignon, ne sont-ils pas les meilleurs exemples de nos passions sous influences ? Comme il ne manque que la parole à ces vedettes de nos sentiments irraisonnées, des spécialistes de la question animale vont nous entrainer dans un féroce safari aux idées reçues, dans une chasse sans pitié aux influences inconscientes, jusqu’à l’implacable capture de nos émotions préfabriquées.
 

zanimaux from Arnaud Gobin on Vimeo.

Il remonta rapidement au premier étage où se trouvaient les locaux réservés aux enseignants. Les professeurs qui n’étaient pas de jury d’examen avaient déjà entamé leurs congés d’été. La salle était déserte. Il extirpa les certificats ensevelis sous une pile de copies et de documents administratifs. D’un geste vif, il les glissa dans sa serviette. Il allait sortir rejoindre ses collègues attablés au restaurant quand, malgré les borborygmes de son estomac, il ne résista pas à l’envie d’ouvrir le colis que le concierge avait placé en évidence sur le dessus de son casier. Il jeta un coup d’œil aux timbres collés en ligne au dessus de l’adresse. Ils représentaient une cigogne portant un bébé dans son bec. Le tampon émanait d’un bureau de poste alsacien. Il pensa immédiatement à sa tante Rachel, le seul membre de sa famille encore en vie. La vieille femme habitait près de Strasbourg dans une maison de retraite. En adressant ce colis à la faculté, elle avait probablement voulu réserver une surprise à Annette qui devait accoucher à la rentrée. Le paquet, à peine plus petit qu’une boîte à chaussures, était enrobé de plusieurs couches de papier Kraft soigneusement ficelées. David le posa sur un bureau et parvint à vaincre la carapace de carton en s’aidant d’une paire de ciseaux. Au milieu d’un rembourrage de journaux froissés, il trouva une enveloppe à son nom et une sorte de bibelot protégé par un morceau de chiffon. Sans plus de précaution, il sortit rapidement l’objet de son emballage de tissus. En découvrant ce qu’il tenait dans ses mains, il éclata de rire. Sans précaution, il laissa glisser la chose entre ses doigts. Celle-ci retomba sur le bureau avec un bruit mat, avant de se mettre à osciller comme un monstrueux culbutos. David pensait être victime d’une blague de mauvais goût, concoctée par des étudiants facétieux ou revanchards. Soudain, il fut pris d’un terrible doute. Il se pencha sur le bureau afin d’examiner l’objet de plus près. Très vite, il comprit qu’il n’avait pas devant lui, une grossière farce en papier mâché. David éprouva alors une irrépressible nausée. Enfonçant ses ongles dans une pile de buvards, il réprima le hoquet douloureux qui lui vrillait l’estomac. Sous ses yeux, la forme d’apparence humaine reposait sur un petit socle rond en bois grossièrement verni. C’était une authentique tête coupée. Bien qu’approximativement de même taille, elle n’avait rien de commun avec celles réduites par les Indiens Jivaros, si reconnaissable à leurs longs cheveux noirs, à leur nez empâté et leurs bouches fermées par des bâtonnets. Le crâne de celle-ci était parfaitement chauve et allongé en pain de sucre vers l’arrière. Au milieu de la face jaunâtre et parcheminée, la bouche était cousue de fil noir. Le nez était fin et pointu comme un bec d’oiseau. Cette tête momifiée, particulièrement répugnante, évoquait le faciès des extra-terrestres représentés sur les bandes dessinées américaines. David s’empara de l’enveloppe, l’ouvrit fébrilement et parcourut la longue lettre de l’expéditeur.
Ligne après ligne, cette terrible confession lui apprenait la nature et la provenance de l’objet. Après un long moment d’hébétement, il se leva en chancelant. Ses jambes semblaient ne plus vouloir soutenir l’effroi et le dégout qui envahissait chacun de ses muscles. Il enveloppa, du bout des doigts, la tête dans son emballage et la dissimula au fond de son casier.
S’il parlait de la lettre et de l’ignoble colis, David savait qu’il devrait replonger dans les séquelles d’un conflit à peine cicatrisé. En aurait-il le courage ? Il hésitait. Son front ruisselait de sueur. Il fut pris de frissons. Son corps et son mental encore fragiles ne l’aidaient pas à se résigner. La déportation lui avait fait voir et subir les plus insoutenables tortures. Pour surmonter une épreuve enfuie sous la meurtrissure de ses chairs et la culpabilité diffuse d’être rentré vivant de l’enfer, il se forçait à croire que la bête était définitivement morte. Mais au plus profond de sa conscience, il savait que les avortons de l’abjecte idéologie nazie n’avaient pas tous été emportés dans les verdicts de Nuremberg. Qui mieux que ceux qu’on avait traités comme des sous-hommes et dont ont avait massacré les frères par millions étaient aujourd’hui à même de leur faire la chasse ? C’était la raison d’être de leur organisation. De proie, David avait accepté de devenir chasseur. S’il avait imaginé qu’il allait se trouver, une fois de plus, confronté aux plus abjectes turpitudes de l’âme humaine, il aurait peut-être emporté la tête momifiée pour la brûler au fond de son jardin. Il n’en fit rien. Il réfléchit encore un court moment puis il choisit de ne trahir ni sa dignité ni ses engagements. Il allait informer Georges Rigault de cet envoi macabre et l’inciter à réunir au plus vite les membres du réseau Gallia.

 

Diffusion janvier 2015

C‘est la passion du moment qui anime les Français ! Une pratique démultipliée par Internet. Établir des liens avec son passé, en nouer d’autres dans notre environnement plus ou moins proche, chercher, construire et affirmer son identité sont autant de préoccupations qui s’expriment dans les multiples associations, sites Internet spécialisés, mais aussi dans la simple recherche de nombreux individus. En croisant deux histoires intimes et une enquête successorale menée par des généalogistes professionnels, le réalisateur nous embarque avec ses personnages dans une patiente collecte d’indices. Ces quêtes suscitent des rencontres, des retrouvailles inespérées comme elles révèlent parfois des impasses ou bien d’étranges jardins secrets.
 

Généalogie,en quête de soi. from Arnaud Gobin on Vimeo.

Au début des années soixante, la Côte d’Azur est devenue une énorme bulle immobilière. Le moindre terrain vague étalant sa friche face au rivage prend en quelques mois une plus-value considérable. Le plus minable hôtel au bord de la faillite, la plus petite pinède ombragée et la plus décrépie des villas bâties sur les hauteurs de Cannes ou de Menton s’achètent et se revendent à des prix faramineux. Les banques ayant pignon sur rue, comme les officines de prêts et de crédits, plus ou moins véreuses, croulent sous les dossiers « juteux » et les projets d’investissements pharaoniques. Ce « miroir aux alouettes », poli à l’échelle du littoral, attire une armée d’agioteurs, de promoteurs et de bâtisseurs avides de profits. Parmi eux, bon nombre de margoulins et d’aventuriers vont tenter leur chance à n’importe quel prix. C’est dans ce contexte frénétique où tous les coups semblent permis que va se dérouler une affaire criminelle particulièrement sordide, comme seule la cupidité sait en engendrer.

À cent lieues de cette agitation, Jacques ne se pose pas de questions sur la valeur de son patrimoine. Il occupe une modeste maison à la sortie de Mouans-Sartoux. Le bâtiment en parpaings, entouré d’une garrigue caillouteuse sert aussi d’entrepôt à son matériel de maçonnerie. Malheureusement pour lui, les spéculateurs ne se bousculent pas pour lui racheter un terrain pour le moment sans grande valeur. En ce matin d’hiver 1964, le jeune artisan n’a donc pas la tête aux profits faciles. Il se contente d’accomplir une tâche modestement rémunérée. Marcelline R., une amie d’enfance, lui a demandé de niveler un peu de carrelage au rez-de-chaussée d’une villa de Mougins. Jacques a sorti une vieille ponceuse électrique de sa camionnette. Il a déposé le lourd transformateur en 220 volts devant la prise électrique de la chambre à coucher et évalue le travail. Dans un coin de la pièce, les deux mètres carrés de dalles neuves en opus incertum tranchent avec le vieux revêtement patiné. Son engin fera vite disparaître la différence entre les anciens et les nouveaux carreaux. Jacques choisit judicieusement le meilleur grain d’abrasif avant de fixer la meule au palet rotatif. Il mouille le sol pour retenir la poussière, branche la ponceuse et commence son travail dans un bruit infernal. Un bruit à « réveiller les morts » songe-t-il, agrippé au manche de sa machine. En pensant cela, Jacques ignore pourtant sur quoi il marche. Moins d’un mètre sous ses pieds gît un corps entièrement nu. Ce cadavre en décomposition est celui d’Odette Hillairet, l’ancienne locataire des lieux…

La victime était une femme active d’une soixantaine d’années. Avant de déménager à Mougins, elle occupait la villa « Reine des Alpes » à Cannes. Elle souhaitait vendre ce bien depuis longtemps, mais en demandait un prix beaucoup trop élevé. À cette époque, elle employait Marcelline R. comme femme de ménage. Celle-ci était devenue la dame de confiance de sa patronne. En décembre 1963, elle lui présente son dernier amant en date : Jean-Baptiste N. L’homme se dit négociateur de biens. De petite taille, il porte cravate et semble flotter dans son imperméable. Avec son visage émacié sous le feutre vissé sur sa tête, il ressemble autant à un parrain de la camorra qu’à un petit fonctionnaire gratte-papier. Malgré tout, s’il n’a rien d’un Apollon, son charme discret ne laisse pas indifférentes les dames d’âge mûr. Il va aider Odette à recouvrer quelques dettes et s’engage à trouver un acquéreur pour sa propriété…

Les Films du Tambour de Soie / France3 Méditerranée.

Diffusion novembre 2013

E n suivant les déambulations d’un habitant du quartier, ce documentaire invite à une flânerie sur le port de Nice, au fil des saisons, des fêtes votives et des manifestations dont il est la scène et le décor. Les hommes et les femmes rencontrés sur les quais nous relatent l’histoire du Port Lympia depuis l’antiquité, dévoilent la passion des amoureux du lieu, et montre le travail des lamaneurs, des dockers, des pilotes ou encore des plongeurs qui veillent à son entretient dans une valse de ferries, de pointus et de yacht de luxe.

Port Lympia from Arnaud Gobin on Vimeo.

2004 : http://www  CM

Sur l’énigme mathématique du grand théorème de Pierre de Fermat

Projet de court-métrage SF

Continuité dialogue

1994 : Firinga

Un road-movie dramatique sur le thème de la culpabilité

Projet de long métrage

Continuité dialoguée

1992 : Un Volcan sous la neige

Policier “antillais”  sur le thème du trafic de drogue et de la  main-d’œuvre clandestine

Projet de long métrage

Continuité dialoguée

Proposé à la commission d’avance sur recette par Anabase production

1989 : La Dévorante

Un thriller historique sur le mythe de la bête du Gévaudan

Projet de fiction TV 2X90 minutes

Continuité dialoguée de la première partie

Retenu à la commission d’aide à l’écriture Fiction TV du CNC